Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой.
Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву.
А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
Здесь даже тяжелее встается с кровати и вода в кофе недостаточно горячая. Люди то ли совсем не такие, то ли до ужаса ТАКИЕ. И вроде бы вообще не возвращался или только на недельку домой заглянуть, но и как-то совсем кочевую жизнь вести тоже не хочется.